Mon meilleur ami m’a appelé à 2 heures du matin, me suppliant de venir voir ma femme aux urgences. Mais j’étais au lit avec ma maîtresse. « Je suis pris dans une tempête. Signe l’autorisation médicale pour moi », ai-je menti. Je l’ai abandonnée à son sort. J’ignorais que pendant que je me noyais dans ma propre fange, mon meilleur ami n’avait pas seulement signé un formulaire médical. Il avait signé autre chose. Quelque chose qui allait anéantir à jamais l’empire que j’avais volé à ma femme.

Quand je suis entrée dans la chambre d’hôpital privée, l’odeur d’iode et de cire m’a pris à la gorge. Irma était là. Pâle. Fragile. Une perfusion lui coulait dans la main meurtrie. Mais elle était vivante.

J’ai ressenti un soulagement immense, aussitôt suivi d’une sensation bien plus laide, tapie au fond de mon cœur : de l’agacement. Car maintenant qu’elle était en vie, je devais continuer à jouer la comédie. Je devais continuer à mentir.

Je me suis approchée du lit, arborant un air de détresse soigneusement travaillé. « Mi amor… »

Elle n’a pas souri. Elle n’a pas pleuré. Elle ne m’a pas demandé où j’étais allée ni à quel point la tempête était violente. Elle m’a juste regardée. Et ce regard n’était pas de l’amour. C’était un regard de bourreau.

« Tu es en retard », a-t-elle dit doucement, la voix sèche et rauque à cause de la sonde d’intubation.

J’ai dégluti, m’arrêtant au pied du lit. « Il n’y avait pas de vols, Irma. La météo… »

« Assieds-toi, Marcial. »

Le calme absolu de sa voix me terrifiait plus que du verre brisé ou des cris. Je m’enfonçai lentement dans le fauteuil en vinyle.

D’une main tremblante mais déterminée, elle attrapa une épaisse enveloppe kraft sur la table de chevet et laissa glisser vers moi.

« Ouvre-la. »

Mes doigts s’engourdirent. J’ouvris l’enveloppe et en sortis une pile de photos haute résolution.

Moi. Valeria. Le balcon de la suite de luxe. La location du yacht à Puerto Vallarta. Les bouteilles de champagne. Nos mains entrelacées dans un restaurant cinq étoiles. Chaque trahison, chaque week-end volé, immortalisé à la perfection, avec des dates et heures soigneusement imprimées dans le coin inférieur droit.

Ma gorge se serra. L’oxygène se suffocait. « Comment as-tu… »

« Le Mexique est bien plus petit que tu ne le penses, Marcial », dit Irma, son regard perçant me transperçant. « Et les gens parlent. Surtout quand on paie ses maîtresses avec des cartes professionnelles qui ne sont pas à son nom. »

Pour la première fois en vingt ans, la grande négociatrice était complètement muette. Je n’étais pas seulement à découvert devant elle. C’était pire. J’étais moralement anéantie.

« Irma, je peux m’expliquer… » commençai-je, cédant à l’instinct de me sortir de cette situation délicate par la parole.

« Non », m’interrompit-elle en grimaçant légèrement sur les oreillers. « Tu as déjà tout expliqué par tes actes. Pendant qu’on m’emmenait au bloc opératoire, priant Dieu de survivre à la nuit, tu buvais. Pendant que je signais une procuration au cas où je tomberais dans le coma, tu dépensais notre argent pour une autre femme. »

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