Ma main tremblait au-dessus du trou. Silvestre m’a arrêtée d’une voix grave : — Ne le touche pas.
Pourquoi ? Qu’est-ce qui arrivait vraiment ?
— Ils savent assez, a-t-il dit. Et ils viennent déjà.
Un bruit lointain. Métal contre pierre. Des pas montaient.
J’ai pris ma navaja. Il a saisi son fusil. La porte a tremblé sous les coups.
— On sait que t’es là !
Le vrai danger n’était pas la sierra. Il était à la porte. Et moi, j’étais la clé.
Silvestre a ouvert la porte sans hâte. Ça m’a figée plus que les cris dehors.
Devant, mon père, saoul d’ambition. Derrière lui, trois hommes du village, rifles en main. Et un étranger en bottes cirées : don Mauro.
— Bien gardée, la marchandise, a ricané mon père.
Je serrais la navaja. Silvestre bloquait l’entrée, fusil prêt. Pourquoi mon père osait revenir ?
— Je t’ai payée, a dit Silvestre.
— À lui, oui. Mais elle n’était pas le deal complet, a répliqué don Mauro.
Leurs yeux fouillaient la cabane. Vers le plancher. Ils savaient pour l’or.
Mon père me matait comme une traîtresse. J’ai compris : il m’avait envoyée comme appât. Pour ouvrir la voie.
— Écarte-toi, a grogné un homme.
— Non.
